“Somnus est imago mortis”


Los monos en el andamio juegan a ser hombres con el suelo a doce metros bajo ellos, aferrándose en un lateral con los pies calzados, riendose con las ráfagas frias del viento nordeste, sujetando una llave de carraca en la mano derecha y un cigarrillo entre los labios, acariciando en sueños despiertos la suave piel de las mujeres que pasean indiferentes a sus acrobacias, sucios e imprundentes blasfemos con aliento a cerveza, confiadamente despreocupa [...]
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Como el viento a lo largo de la noche,
Amor en pena o cuerpo solitario,
Toca en vano a los vidrios,
Sollozando abandona las esquinas;

O como a veces marcha en la tormenta,
Gritando locamente,
Con angustia de insomnio,
Mientras gira la lluvia delicada;

Sí, como el viento al que un alba le revela
Su tristeza errabunda por la tierra,
Su tristeza sin llanto,
Su fuga sin objeto;

Como él mismo extranjero, [...]
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[...]
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Lo cierto es que fueron años de arduo y pragmático aprendizaje, con lapsos de desalineamiento en los que estuvo a punto de desistir. Pero al fin triunfó la perseverancia y Raimundo aprendió a ladrar. No a imitar ladridos, como suelen hacer algunos chistosos o que se creen tales, sino verdaderamente a ladrar. ¿Qué lo había impulsado a ese adiestramiento? Ante sus amigos se auto flagelaba con humor: "La verdad es que ladro por no llorar". Sin embargo, la razón más valedera era su amor casi francis [...]
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Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por lo impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito.
Al destino le agradan las repeticiones, las variantes, las simetrías; diecinueve siglos después, en el sur de la provincia de Buenos Aires, un gaucho es agredido por otros gauchos y, al [...]
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Los más grandes laboriosos son los que han aprendido a administrar metódicamente su pereza. La actividad febril, paroxística, cae rápidamente en la fatiga y en la desilusión; deteriora la máquina antes de haber logrado refinar el producto.
Charlas de café, VIII.

O se tiene muchas ideas y pocos amigos, o [...]
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Llanto por Ignacio Sánchez Mejías

A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya [...]
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Comienzo del capítulo primero. Que trata de la condición y ejercicio del famoso y valiente hidalgo don Quijote de la Mancha.

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una [...]
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San Marcos, “El santu les nates”

Tiempo, hace tiempo, los mozos del pueblo (viejos hoy los que aún viven) decidieron (en una asamblea en el bar, acompañada de comida y vino en abundancia) que el santo patrón también debia de participar de los agasajos de la fiesta. Pensado y hecho, tomaron la imagen y la ungieron de natas, y de esta guisa sacaron a San Marcos de procesión, desde entonces al ídolo le quedó el sobrenombre de “El santo de las natas”. Sonaron los primeros voladores en l [...]
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Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del Congreso Internacional de Lingüística y Afines, la hermosa taquígrafa recogió sus lápices y papeles y se dirigió hacia la salida abriéndose paso entre un centenar de lingüistas, filólogos, semiólogos, críticos estructuralistas y desconstruccionistas, todos los cuales siguieron su garboso desplazamiento con una admiración rayana en la glosemática.
De pronto las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica: [...]
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[...]
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Epicuro, 341-270 a. de C. Filósofo griego.
El mejor solitario es el que sabe estar solo entre la gente.

Antonio Gala, 1937. Escritor español.
Estar solos es el primer riesgo de ser libres… Y el riesgo de no ser libres es también estar solos…

Johann Wolfgang von Goethe, 1749-1832. Escritor alemán.
El talento se forma en la soledad; el carácter, en medio del torbellino del mundo.

Arthur Schopenhauer, 1788-1860. Filósofo [...]
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Le escribió tantos versos, cuentos, canciones y hasta novelas que una noche, al buscar con ardor su cuerpo tibio, no encontró más que una hoja de papel entre las sábanas.

Qué más da el sol que se pone o el sol que se levanta,
La luna que nace o la luna que muere.

Mucho tiempo, toda mi vida, esperé verte surgir entre las nieblas monótonas,
Luz inextinguible, prodigio rubio como la llama;
Ahora que te he visto sufro, porque igual que aquellos
No has sido para mí menos brillante,
Menos efímero o menos inaccesible que el sol y la luna alternados.
Más yo sé lo que digo si a ellos te comparo,
Porque aún siendo bril [...]
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Mientras “estudiaba” los verbos de francés, su mirada se perdía en la vieja casa de la esquina. Le resultaba bastante extraño que siguiera en pie, aunque vivía gente, pero ya las viejas casas de su barrio se habían echado abajo y habían construido modernos pisos.
Aquella casa le parecía una maravilla de la posguerra. Era de color amarillo desgastado por los años y el descuido, los grandes parchetones de la casa le daban un aspecto encantado. En su parte delantera había un enorme jardín, l [...]
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Situada a una altura de cien metros sobre el nivel del mar, en el cabo Torres, es uno de los hermosos lugares con los que cuenta Gijón. En un día despejado la vista y el alma pueden recorrer, de este a oeste, infatigables kilómetros de belleza con los que embelesarse mientras el propio cuerpo se embriaga del desbocado aire que peina el lugar.

Allí se encuentran los restos de lo que fue un antiguo castro prerromano llamado Noega, que con el paso del tiempo y tras la conquista romana [...]
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Hace falta mucho, mucho tiempo, para ser joven.
Atrib.

Yo no busco, encuentro.
Atrib.

Cuando tenía su edad podía pintar como Rafael y he necesitado toda una vida para aprender a pintar como ellos.
Comentario del pintor al visitar una exposición de dibujos infantiles.

Un pi [...]
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La conoció en un bar y en el hotel le arrancó la blusa provocativa, la falda entallada, los zapatos de tacón alto, las medias de seda, los ligueros, las pulseras y los collares, el corsé, el maquillaje, y al quitarle los lentes negros se quedó completamente solo.

Aquel hombre, despues de una larga y animada vida en la tierra, le llegó su hora y se fue al Cielo.
Tras una temporada en el Cielo, decidió saltar, aún a riesgo de matarse, para volver al sitio del que había venido.

-Es cierto -dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve.

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No sabemos si fue a causa de su corazón de oro, de su salud de hierro, de su temple de acero o de sus cabellos de plata. El hecho es que finalmente lo expropió el gobierno y lo está explotando. Como a todos nosotros.

¡Oh! ¡No sois profundidad de horror y sueño,
muertos diáfanos, muertos nítidos,
muertos inmortales,
cristalizadas permanencias
de una gloriosa materia diamantina!
¡Oh ideas fidelísimas
a vuestra identidad, vosotros, únicos seres
en quienes cada instante
no es una roja dentellada de tiburón,
un traidor zarpazo de tigre!
¡Ay, yo no soy,
yo no seré
hasta que sea
como vosotros, muertos!
Yo me muero, me muero a cada i [...]
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