Jueves, 14 de diciembre de 2006
Esos rasgos de luz, esas centellas
que cobran con amagos superiores
alimentos del sol en resplandores
aquello viven que se duele de ellas.

Flores nocturnas son: aunque tan bellas,
ef?meras padecen sus ardores,
pues si un d?a es el siglo de las flores,
una noche es la edad de las estrellas.

De esa, pues, primavera fugitiva,
ya nuestro mal, ya nuestro bien se infiere;
registro es nuestro, o muera el sol o viva.

?Qu? duraci?n habr? que el hombre espere,
o que mudanza habr? que no reciba
de astro que cada noche nace y muere?



Publicado por Nereida4 @ 0:42  | Literatura
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