Quevedo es uno de los poetas que más me gustan, uno de esos personajes con los que me hubiera gustado compartir conversación, y unas jarras de vino infiel como arráez de gurapa argelina, empezando con un blanco frió y ácido como hierro de Vizcaya, y terminando con uno espeso y dulce como alquítara de monja moza.
Contrahecho y cojo de ambas piernas, pequeño y miope, hombre de gran inteligencia, ágil con la pluma y la espada. Todo lo que llevo leído de él me gusta. Tengo especial predilección por el poema que a continuación os ahorko.
Y el consejo de siempre, leerle en voz alta.

Amor constante más allá de la muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama el agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
venas, que humor a tanto fuego han dado,
médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.